Vida real

Ontem, estava eu, depois do jantar, a arrumar os brinquedos dos meus filhos espalhados pelo chão da cozinha, quando dei por mim a pensar no quão pouco glamoroso era aquilo que eu estava a fazer.
Compreendo, de facto, que num final do dia, em que a Mulher se perde em rotinas caseiras como fazer jantar, deitar restos de comida para o lixo e arrumar brinquedos do chão, com a roupa amachucada de um dia inteiro de trabalho e de ranho e de mãos sujas, o Homem não olhe para ela com a mesma paixão e sensualidade que olhava quando ela se arranjava só para ir ter com ele. Quando se perfumava a pintava só para irem tomar café.
Essas rotinas podem, de facto, matar a paixão.
Podem. Mas não acredito que devam. Nem que seja sempre assim.
Porque na verdade, não creio que haja nada de mais intimista do que partilhar essa tarefas rotineiras depois de um dia de vida. Em que ambos podem terminar tudo em conjunto, para que seja mais rápido, ainda a tempo de se meterem os dois na cama bem quentinhos a conversar. E a namorar.
Porque não é exequível, numa vida a dois, estar o casal sempre impecavelmente vestido e cheiroso e sem nada para fazer.
E, em qualquer outra vida que se preze, o histórico há-de vir a ser o mesmo. Podem não ser os brinquedos no chão, mas há-de ser o jantar, a limpeza da casa, os restos de comida no lixo, o cão e o gato, o pó, ou seja o que mais for.
As rotinas hão-de repetir-se.
E isso é bom, caramba!
Gosto de pensar que isso faz parte de uma vida a dois. Partilhada, sentida, amada.
Sim, gosto de pensar que isso é que é a vida real.